Hoy he limpiado mi habitación.
Ha sido una de esas limpiezas generales, no de las de "limpiar" como tal si no de las de tirar toda la mierda que has ido acumulando con los años. He tirado aproximadamente 7 bolsas de papeles, cómics, dibujos, libros de texto, cuadernos y un largo etcétera de basura que había ido acumulando en casi 25 años.
Hoy he arrojado al contenedor una parte muy importante de mi vida. Según iba encontrando viejos cuadernos o viejos papeles (sobre todo dibujos y cosas que había escrito) me he ido encontrando con el pasado, he ido reviviendo un poco mi vida mientras llenaba bolsas y bolsas de basura, y luego he cogido todas esas bolsas de recuerdos y las he tirado. Porque ya no las necesitaba. Porque ocupaban demasiado espacio en mi vida, un espacio que necesito para llenar de recuerdos nuevos y de historias y dibujos nuevas.
Me siento raro.
No feliz ni triste, raro.
-Quiero pensar que hay algún tipo de metáfora en todo esto. Que el hecho de que nuestro pasado no sea más que recuerdos y basura dice mucho de nuestra manera de vivir... pero a lo mejor le estoy dando muchas vueltas a todo. A lo mejor esto no significa absolutamente nada-
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